Infatigables voyageurs, voués à coudre à petits points nos déchirures, nous savons bien que nos chemins ne mènent nulle part. Nos langues périront, nos alphabets sont illisibles. Sur nos pierres de Rosette, l'énigme qui nous pousse. Plus loin, toujours...

contre-ciel, le titre ne m'appartient pas. Face obscure et pourtant incandescente. Tout d'abord, détails. Autrement dit, la chose en train de se faire, ce que je vois quand j'avance dans la couleur. Paysages changeants sous mes pieds. Plis et replis,...