broderie

   Peut-être est-ce le regard d'hiver qui, ne pouvant s'égarer, passe de la fixité des branches aux rosettes nichées au creux des pierres et des rochers, aux sorédies et aux apothécies d'un peuple de lichens qui vit alors ses heures de gloire.  Cela commence ainsi...  Puis cela gagne roches, peaux, écorces devenues soies.  Quand au début cela sortait d'une nuit presque noire  Toutes les soies (fils et supports) sont teintes par fermentation de végétaux ou en cuve d'indigo... [Lire la suite]

et les peintures s'écaillent, mais les rêves demeurent...  Et si dans les décombres il y avait quelque étoffe enroulée ? quelque trace des saisons d'un hier pas encore effacé, de feuilles, d'humus, de tanins des écritures qui à nous seuls se révéleraient, ces hêtres, ces sorbiers qui telles les fougères du carbonifère disent à notre aujourd'hui les luxuriances d'hier ?  A ces lambeaux enfouis sous les décombres, à ces suaires depuis longtemps je songe, et me voilà à assembler l'étoffe des rêves d'enfance,... [Lire la suite]

Concentré de temps. Points de suture. Trait d'union entre les mois écoulés depuis que fut posée la première pièce. Pourtant, ce tout premier moment, je l'ai même oublié, comme toute origine. Et enfin, point final.  Ah vous trouvez que ça a un air de déjà vu sur ce blog ? Ah ah... mauvaises langues ! c'est qu'il en a fallu de la patience et de la poigne pour venir à bout de la bestiole ! mais ouf, ça y est... on n'en parlera plus. 160 x 200 cm, impossible à photographier avec du recul et une bonne lumière à l'heure où la... [Lire la suite]

 Points. Autrefois, il y avait les bons, ces images pour les enfants sages que nous ne fûmes peut-être pas. Et puis ceux que l'on marque, quand il faut toujours et encore combattre, pour ne fabriquer finalement que des perdants.   Eh bien non. Ici, il y a les points de suture, les petits points, ceux que l'on fait dans le silence, loin des clameurs et des rugissements. Comme une méditation.  Faire du bon, du vrai et du juste passe aussi par le beau, je n'en démordrai pas. C'est là que je fais le... point sur la rumeur... [Lire la suite]

 Bohême, on ne se refait pas, et à défaut de lever le poing on le serrera et on continuera les petits points.  Le défi serait de réaliser un bracelet par jour jusqu'à épuisement de ce galon offert avec une commande mais dont je ne voyais pas l'usage car la couleur ne m'enchantait guère. Au moment de me défaire de la chose, l'inspiration est venue.  Un par jour ? il ne faut pas y songer, mais l'intention n'est-ce pas ce qui compte ? Quelques perles, quelques dentelles trempées dans les bouillons... [Lire la suite]

   Il y a sans doute un paradoxe à la lenteur des points qui unissent la soie à la toile : ce fourmillement, ce monde plein et grouillant d'où émergent de vagues formes n'est qu'une approche du vide.  Une à une se déposent les pensées qui encombrent.  Il y eut des joies, des blessures, des enthousiasmes, des déceptions, des naissances, des morts... traces au fond millénaires de toute humanité, traces qui devraient nous confondre dans une même tendresse, nous si semblables, et qui, pourtant, nous... [Lire la suite]

à trop chercher la p'tite bête... et puisque c'est ainsi, la prochaine fois, ce sera un herbier ! (jeux de fils sur tarlatane teinte)

Parfois obscènes ces petits points. Traces de glissades, de dérapages, de chair mâchée sur les graviers et les rochers, vengeance des pierres profanées. Sur la dalle de la Bruxa, masque de la sorcière qui ricane chaque jour de m'avoir fait tomber. Je l'avais dérangée. *    *    *  Il y a longtemps, c'était moi qui déchirais. Lettres d'amour, petits papiers. Je rendais illisible ce qui avait été, j'enfouissais...  Aujourd'hui, elles sont visibles ces déchirures et je ris de nos... [Lire la suite]

 Ce jour-là... L'or des feuillages coulait à flots mais "sur son corsage blanc / là où battait son coeur..." Traces qu'aucune marée n'effacera.  

... d'un Finis Terrae, d'une côte qui s'efface au petit matin et parfois disparaît jusqu'au soir.  D'un pays gris, aux lumières rasantes, où la vague dépose des festons qu'elle rebrode sans cesse... bris d'algues et de coquillages, gorgones échouées... Terra galega, de meigas e bruxas, où tout chemin tracé se perd dans les fougères, où la pierre parle quand l'eau ne rugit pas. Travail en cours sur chemise ancienne, soies teintes par fermentation de végétaux, sans mordançage.