Si je n'avais passé ma vie à me raconter des histoires qui sait dans quelle sombre vallée je serais à verser des larmes de damné. Voici mon conte, qu'il coule et qu'il éclaire ces derniers jours de l'année. * * * Ce n'était pas une sylve obscure, le chemin...

Ce serait comme un temps de décantation. Le temps de déposer l'ancienne peau et de découvrir peu à peu la nouvelle. Des choses se préparent qui passent aussi par la couleur, qui trouveront l'aiguille, la perle et peut-être un jour se souviendront du crochet......

Travail en cours, sur chanvre ancien. Bruissements d'ailes, sombres à contre-jour. Qui fera taire les oiseaux ? Il y a beaucoup d'oiseaux dans les lignes que j'écrivais plus jeune. Oiseaux qui se confondaient avec les papillons, mouettes, colombes. Oiseaux...

J'avais un rêve... mais les mots sont aujourd'hui captifs. contre tous les sangs versés, contre les haines et contre l'inculture, je prends mon pinceau, ma plume, mon crayon et, Poésie, je crie vers toi ! Muriel Daumal, alias Clothogancho. Pages arrachées...