Avant de vous quitter pour quelque temps, montée à Saint Eucher, ermitage délabré, suspendu au-dessus de la Durance. Les décombres réservent quelques surprises émouvantes.

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"Au détour de la gorge, sur des terres blanches, calcinées, se dresse un alcazar qui surveille en dormant un étroit défilé. A flanc, dans la broussaille, j’ai trouvé le refuge. Il se peut qu’à ce jour j’aie choisi le mensonge, je ne clamerai pas, lecteur, qu’il est une vérité.

Je regarde le toit, qui fut peint, de ce lieu. Il s’effondre, se déchire, et tombent en lambeaux les voûtes constellées. Ce fut un ermitage, les hommes y venaient. Ses ruines me protègent, conviennent à mon propos. De ces ruines je profère, je convoque, j’appelle à moi des voix. Je colle, je ventre, je soliloque, l’oreille dressée aux bruissements, aux grondements, à des frôlements de pieds. Qu’est-ce qui viendra, lecteur ?

Je sais que les rigueurs me feront aller chercher par-delà le ravin le feu d’une cheminée : je suis un baladin, un ridicule paillasse, et n’ai pas la vertu d’un mangeur de racines pour me voir, dès l’hiver, dans une niche, confiné, compagnon, malgré moi, qui sait, d’une pouilleuse Madeleine, destiné à crever. J’ai donc très peu de temps."

Muriel Daumal. Cosmedia. Prologue.

                      

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A bientôt...