et les peintures s'écaillent, mais les rêves demeurent... Et si dans les décombres il y avait quelque étoffe enroulée ? quelque trace des saisons d'un hier pas encore effacé, de feuilles, d'humus, de tanins des écritures qui à nous seuls se révéleraient,...

Si je n'avais passé ma vie à me raconter des histoires qui sait dans quelle sombre vallée je serais à verser des larmes de damné. Voici mon conte, qu'il coule et qu'il éclaire ces derniers jours de l'année. * * * Ce n'était pas une sylve obscure, le chemin...